AS CRÔNICAS FANTÁSTICAS DO IMPÉRIO ALMEIDA–ONLINE E OPERANDO

--- Sistema operando, senhor. Totalmente funcional. Baixando backup para o córtex do voluntário.

Musk II perde consistência. Pixeis contraem-se em meus olhos. Explodem.

Tornam-se a imagem do velho rindo da minha cara.

--- Rurorarara.

Toda aquela irrealidade contrai-se num último remoinho de diretrizes neurais rumo a uma escuridão fria, vazia e líquida a minha volta. Mergulho nela, alívio, a inconsciência.

Na sala de operação, o médico desabotoa o traje pressurizado. Suava a beça. Os olhos abertos, tensos e adrenalizados...

Relaxou. Seu trabalho terminara. A anestesista faz o mesmo. Não tinham a mínima ideia do que o bug poderia acarretar.

Não estava nem aí. Isso era problema dos engenheiros de softwares. A missão deles era preservar o cérebro. Fora bem cumprida. A anestesista convida o médico para um drink:

--- Depois dessa, um malte cowboy prá mim. E você?

--- Toma um por mim. Vou de café. Tenho mais trabalho pela frente. Ofereça para ele – aponta o paciente na mesa de operações – o cara vai precisar de um quando acordar. Agora vou trabalhar no androide sintético do Velho.

Retiraram seus trajes pressurizados e tentaram sair da sala de operações. Em vão. A porta fechada hermeticamente estava selada. Um gás saiu dos exaustores de ar. Eles tiveram tempo apenas para reconhecer seu cheiro. Haviam criado essa neurotoxina assassina que cheirava a maçã podre.

Um momento depois estavam mortos Ninguém que participara do projeto secreto sobreviveria para contar a história. Todos estavam, de um jeito de outro, morrendo nesse mesmo instante.

Na mesa vertical antigravitacional, braços e pernas formando um x, flutuava um velho de 75 anos.

Entre os cadáveres, sonhava com um amor perdido, horas arás, quando era um jovem malandro otário.