AS ÚLTIMAS HORAS DE CHARLES SIMÕES

Era um poço negro em que pensava antes de dormir. Um templo. Uma cama de pedra ao lado das águas represadas. Um lugar sagrado para dormir toda noite. E não acordar no dia seguinte, nem no seguinte. Não acordar em absoluto.

Mas o primeiro sol o despertava sempre. Insinuando-se por baixo da fresta de sua porta.

Queria acordar, pois a intimidade de seu Eu inconsciente, ou o que raio que fosse que o deixava paralisado diante de éons de horror e trevas, não o deixava sequer respirar, quanto mais abrir os olhos.

Mas agora era tarde. Partira para o desafio final. Luz ou Trevas, um dos dois ou nenhum, para ele, já estava no tanto faz.

Qual o peso de uma sombra...

Pois havia apenas sombras circulando por seu peito, no ritmo cauteloso e frágil do elevador que subia e descia, podia ouvir no transe de ópio sintético, no hotel que escolhera para passar a noite e encarar a fundo o seu próprio medo, podia ouvir o fim tão aguardado finalmente chegando.

Queria algo tão simples e tão impossível.

Uma simples noite de sono.

Sem sonhos.

Algo que não conhecia há décadas.

Esquecera-se de dormir, enquanto seus amigos, sua família e finalmente sua sanidade o abandonaram.

Para ele, essa era A noite.

Longe de tudo e de todos, sem remédios para aliviar-se das imagens lúbricas e bizarras que assolavam sua alma, os olhos, como que voltados para os seus piores desejos.

O peso das sombras, a ausência de luz, cor, o zero, pressionavam seu corpo como se um ser titânico tivesse resolvido aterrissar em seu peito.

A glote fechava e a baba lhe saía descontrolada.

Os olhos moviam-se desesperados, chegava a doer.

Mas a paralisia era total.

Fora o globo ocular, nenhum músculo, nenhum nervo respondia aos seus comandos desesperados e conscientes.

E o sonho continuava, alimentado pelo sentimento de raiva e impotência de Charles diante si mesmo.

“Acorda Bozo Seco, seu palhaço imbecil. Acorda Charles. Levanta, Simões.

ACORDE-ME DEUS POR FAVOR.

ACORDA-ME MEU DOCE JESUS…

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