FIM DE SEMANA NO PURGATÓRIO

I

SábadoMadrugadaGritante.

Motores de motos gritando como corujas epiléticas.

O bate-estaca artificial das boates noturnas

Lembra-me os tambores que se apagaram em mim.

Na rua, garotada em vodka com energético e halls,

Sonhos e delírios, bonés circulando, cuecas a mostra,

auras de neurotoxina.

Prazeres hightech sob o sorriso de uma lua minguante.

Lá onde a carne se confunde com o asfalto,

celulares são órgãos sexuais em plena latência.

A avenida do sempre nunca e dos amores engolidos.

Circulo em falsos sorrisos e risos ensaiados.

Dejavu sem nostalgia. Nunca estive aqui.

Longa carreira de péssima cocaína.

II

Domingo de manhã, na feira.

Onde cura-se a ressaca com pastel de chicória e bacon.

Muita água para afogar pupilas dilatadas.

Um cara com sotaque chicléti me oferece um pastel.

--- Qué um pastel, tio?

Não obrigado, meu amigo, estou de jejum, sóbrio e cansado.

Insone a luz do dia.

III

Domingo a tarde é memorabilia incontrolável

Se doce, acentua a amargura do

Presente.

Caso ácida emulsiona o sal das lágrimas nunca vertidas,

Domingo a tarde passa aos trancos,

Um cálculo renal na ampulheta dos dias.

IV

A noite invade a cidade com o grito

Dos prazeres não encontrados.

O ar filtrado pelo desespero, tudo em urgência e pânico.

Tranco a casa. Desligo a TV.

Vigília.

Chacais e carcarás disputam a carcaça do fim de semana.

V

Cheio de sobras na segunda.

Tudo se arrasta

Um sol seco esperando andorinhas

Toneladas de Ressaca circulando pelas ruas

bailando em vagarosos falsos passos.

A cidade como assombração japonesa:

Flutuando sem pressa no mesmo lugar,

Na densa gravidade em que habito.

Nos bairros, velhinhos saem para tomar a fresca,

Crianças brincam nas ruas.

Não me diga que é aprazível,

Hoje tudo em mim grita:

    SILÊNCIO